El precio del podio (12)

Capítulo 12: El precio del podio

La adrenalina aún corría por las venas de Adriana cuando bajó del monoplaza. Ni siquiera había llegado al podio cuando el caos estalló.

Patrullas. Autoridades. Reporteros empujándose. Algo grave estaba pasando.

Marshal apareció de inmediato, colocándose a su lado como un escudo humano.

—No digas nada —le susurró—. Solo camina conmigo.

En el tumulto, una frase resonó por encima de las demás:
“La píldora fue administrada intencionalmente.”

Las investigaciones habían llegado a una conclusión definitiva: Stuart había sido quien manipuló las condiciones para que Adrián tomara la píldora rosa semanas atrás. Un acto deliberado para sabotear su carrera. Un intento de eliminar a un rival. Un crimen.

Adriana no necesitó más explicaciones. Todo cuadraba. La manera en que Stuart la provocaba. Su arrogancia. Su constante burla.

Stuart fue detenido y retirado de la pista. Ni siquiera llegó al podio.

Una vez que la situación se calmó, el protocolo siguió. Con la frente en alto, Antonio recibió el trofeo del segundo lugar. Adriana subió al escalón más alto entre ovaciones. El público no sabía toda la historia todavía, pero celebraban algo más grande que una victoria.

Ella estaba radiante. En paz.

Esa noche, en una sala de juntas privada, Marshal y un equipo de abogados le presentaron las opciones.

—Podemos presentar cargos por delitos contra la salud —dijo uno de ellos—. Con pruebas, lo encerrarán veinte años. Mínimo.

—Los abogados de Stuart dicen que fue un error… —agregó otro—. Que su intención no fue dañar, y que nunca estuvo en juego tu salud. Ofrecen un acuerdo extrajudicial.

Adriana miró por la ventana unos segundos. Las luces de París titilaban como estrellas caídas. No respondió de inmediato.

Finalmente, se acercó a Marshal y le susurró algo al oído con una media sonrisa. Él la miró con sorpresa, luego con una carcajada breve. Salió a hacer una llamada.

Cuando volvió, dijo con una ceja alzada:

—El doctor piensa que es posible llevar a cabo tu idea.

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A la mañana siguiente, el escándalo ocupaba todas las portadas. Pero la noticia más comentada no era la victoria de Adriana.

“Stuart Hastings, excampeón de Fórmula 1, acepta un acuerdo para evitar la cárcel: deberá vivir como mujer al menos tres meses tras tomar la ‘píldora rosa’ que él mismo administró.”

La foto lo decía todo. O la decía todo. Stuart, o lo que quedaba de él, salía del centro de detención con una blusa prestada, el rostro aún confundido por el cambio.

Adriana hojeó el diario sin prisa, con una taza de café en la mano. Una mezcla de satisfacción y justicia recorría su pecho.

Entonces, su celular vibró.

Antonio.

Fue genial tu venganza con Stuart. Justo, elegante… y jodidamente brillante.

Un segundo mensaje llegó al instante:

Oye… ¿será muy raro si te invito unos tragos esta noche?

Adriana dejó el celular en la mesa. Sonrió sola.

Tal vez ya no había marcha atrás.

Pero eso no significaba que no podía seguir adelante.

El rugido final (11)

Capítulo 11: El rugido final

El rugido de los motores llenaba el aire en el circuito de París. El cielo estaba despejado, como si supiera que algo importante iba a ocurrir. Adriana estaba en su monoplaza, en la línea de salida, con las manos firmes en el volante, pero su mente no podía evitar recordar la gala.

El beso.

Había sido intenso, inesperado… y muy real. Después, ambos se habían disculpado. “Somos rivales”, había dicho Antonio con una sonrisa incómoda. “Eso no debió pasar.” Ella había asentido, aunque no sabía si lo creía del todo.

Y como para recordarle en qué mundo estaba, Stuart se había acercado minutos antes de que arrancaran motores, con esa sonrisa arrogante que nunca se quitaba.

—Al menos cuando te retires podrás ser porrista de Antonio —dijo, fingiendo compasión—. Apuesto a que te verías linda con tres hijos. Acepta que este no es un deporte de mujeres.

Adriana no respondió. No iba a darle ese gusto.

Tampoco Antonio se acercó esta vez. No hubo sonrisa, ni saludo, ni palabras de aliento. Solo miradas cruzadas en la distancia. Todo estaba en juego. Nadie podía permitirse distracciones.

Antes de salir al pit, Marshal se le había acercado y le dijo algo que se le quedó grabado:

—Tengo tres hijas, Adriana. Sé que los sentimientos de las mujeres son más complejos que los de los hombres. Ahora también te veo como una cuarta hija… pero en esta pista, no eres una mujer. Eres un piloto. Acomódate el tampón y sal a competir.

Una mezcla de ternura y determinación se apoderó de ella. Eso era justo lo que necesitaba escuchar.

Y ahora estaba allí, con el pulso acelerado, el cuerpo tenso, pero la mente enfocada.

Las luces del semáforo descendieron. Cinco… cuatro… tres…

Dos.

Uno.

¡Arrancaron!

Desde la primera curva, la carrera fue brutal. Cada metro de asfalto era una batalla. Antonio y Stuart se turnaban para intentar superarla, rozando sus ruedas, presionando en cada recta, desafiando cada frenada.

Pero Adriana ya no era solo rápida. Era estratégica. Paciente. Feroz cuando debía. Y en la vuelta 22, aprovechó una pequeña distracción de Stuart y lanzó una maniobra arriesgada por el exterior de la chicane. Fue al límite. El auto casi pierde adherencia… pero no lo hizo.

Pasó al frente.

Y no pensaba ceder ese lugar.

Las últimas vueltas fueron un duelo de nervios. Stuart atacó con todo. Antonio también. Pero ella resistió. Cada curva, cada adelantamiento frustrado, cada rugido de motor la empujaba más allá de sus límites.

Y entonces, la recta final.

La bandera a cuadros ondeaba.

Adriana cruzó la meta primera. Medio segundo después lo hizo Antonio. Stuart, tercero.

¡Tercero!

La tabla de posiciones se actualizó casi de inmediato. La suma era clara. La ganadora del Tour, la campeona del campeonato… era Adriana.

Dejó caer la cabeza sobre el volante, cerró los ojos y por un segundo no escuchó nada. Solo su respiración. Solo el latido de su corazón.

Lo había hecho.

Contra las expectativas.

Contra los prejuicios.

Contra su propio cuerpo.

Y lo había logrado.

Música y sentimientos (10)

Capítulo 10: Música y sentimientos

Esta vez, Marshal no pudo asistir a la gala. Tenía una reunión de patrocinadores en Londres y le deseó suerte por mensaje, aunque dejó claro que estaría pendiente de cualquier titular.

Adriana llegó sola, pero no por mucho tiempo. Apenas había cruzado la puerta del salón, Antonio Garfield apareció a su lado con una copa en la mano y su eterna sonrisa de piloto confiado.

—¿Sola en la gala? —preguntó él, ofreciendo su brazo—. Imperdonable.

—Marshal no pudo venir. Me dejó a la deriva.

—Entonces tendré que escoltarte —dijo con un gesto teatral—. No vaya a ser que Stuart intente otra de sus bromas.

Rieron juntos, relajados, como si no fueran los dos mejores pilotos del campeonato, a días de enfrentarse por el título.

Más tarde, mientras conversaban cerca de una mesa de bocadillos, Antonio se puso serio por un momento.

—Siempre te vi como el enemigo a vencer, ¿sabes? Desde la primera temporada. En tú debut quedaste tercero y en tu segundo prix empezaste a dominar.  Eres era una máquina. Nunca dejaste nada al azar.

Adriana bajó la mirada con una sonrisa contenida.

—Y ahora… ¿ya no soy amenaza?

—Claro que lo eres. Solo que ahora veo más. Veo cómo recuperaste el ritmo, cómo te adaptaste. Lo dije en serio antes: espero que gane el mejor de nosotros dos. De verdad.

Adriana lo miró con atención. No detectó ni lástima, ni superioridad. Solo respeto. Y admiración. Antonio era fan de ella, bueno de Adrián, desde antes de llegar a ser profesional y se sintió halagada por eso. 

Era raro… y hermoso. Desde su transformación, había recibido muchas miradas. Curiosas. Juzgonas. Algunas lascivas. Muy pocas, sin filtros. Como esa.

Se sintió cómoda. Plenamente cómoda.

Pasaron la noche conversando, riendo, compartiendo anécdotas de circuitos pasados y pilotos locos. Y cuando la orquesta empezó a tocar una melodía lenta, Antonio extendió la mano.

—¿Me das esta pieza?

Adriana no dudó.

En la pista de baile, se sintió distinta. Vulnerable y, a la vez, segura. Había algo extrañamente natural en dejarse guiar. Antonio era más alto, incluso con sus tacones. Sus cuerpos encajaban de forma inesperada.

El perfume de ella, dulce y floral, contrastaba con el aroma especiado, casi leñoso, de él. Cerró los ojos un momento y recordó cuando, siendo Adrián, bailaba con mujeres en fiestas parecidas. Siempre sintiéndose en control. Ahora, desde el otro lado… todo se sentía distinto.

Y entonces, lo sintió.

Las manos de Antonio, fuertes pero suaves, se deslizaron por su espalda hasta posarse cerca de sus caderas. Por un instante, su cuerpo se tensó. Pensó en apartarse. Protestar. ¿Eso estaba bien?

Pero no había nada lascivo en su gesto. Era solo cercanía. Calor humano.

Decidió dejarlo estar. Siguieron bailando.

Cuando la música terminó, sus caras estaban muy cerca. Demasiado.

Y sin pensarlo —o tal vez pensándolo demasiado en un solo segundo—, Adriana se inclinó hacia él… y lo besó.

Fue un beso real. Apasionado. Sin cálculo ni estrategia. No sabía si lo había iniciado por impulso, por deseo o por algo más profundo que no se atrevía aún a nombrar.

Solo sabía una cosa: ya no había marcha atrás.

Y por primera vez en mucho tiempo, no le importó.

Ecos del Podio (9)

 

Capítulo 9: Ecos del Podio

La gran carrera se correría en París en unas cuantas semanas. El circuito urbano serpenteaba entre monumentos históricos, promesas de gloria y cámaras de todo el mundo. Pero antes de volver a la pista, Adriana debía enfrentarse a algo más complejo que las curvas del Sacré-Cœur: la exposición pública.

Asistió a la rueda de prensa vestida con su traje de piloto, pero esta vez llevaba un toque de maquillaje. Nada exagerado. Julie lo había definido como "confianza sin estridencias". Solo un poco de base, delineador suave, labios con brillo. Lo suficiente para que se notara que no era un descuido, sino una elección.

Para su sorpresa, las preguntas fueron mucho más respetuosas que en la primera conferencia.

—¿Cómo te sientes tras perder la ventaja en la tabla?
—¿Te sigues viendo como campeona?
—¿Qué aprendiste de esta temporada tan atípica?

Incluso las cuestiones más personales fueron abordadas con mayor cuidado.

—¿Has considerado vivir como mujer más allá de estos meses?

Adriana sonrió, pensativa, y luego contestó:

—Si gano este campeonato... consideraré quedarme así. Tal vez me dé suerte.

Las cámaras explotaron con flashes. Algunos se rieron, otros tomaron nota con rapidez. La frase tenía ambigüedad suficiente para alimentar titulares, pero también honestidad.

Sin embargo, su nueva situación seguía generando interés. Y morbo.

Un reportero, con aire autosuficiente, soltó la pregunta que nadie más se atrevía a hacer en voz alta:

—Se te ha visto muy cercana a Antonio Garfield antes de las carreras... ¿pasa algo entre ustedes?

Marshal ni siquiera esperó su respuesta.

—Con esto damos por terminada la conferencia. Gracias a todos.

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Unas noches después, en el hotel donde se hospedaban los equipos, Julie volvió a hacer su magia. Era la gala previa a la final, una tradición con cámaras, cócteles y apariencias cuidadosamente estudiadas.

Adriana ya no se sentía incómoda en tacones. El vestido ceñido, los hombros al descubierto, la caída delicada de la tela… todo le parecía una segunda piel. Había dejado de pensar en estos elementos como un disfraz. Ya no eran barreras. Eran parte de su forma de estar en el mundo.

Eligió una bolsa de mano que combinaba con su outfit, y en ella colocó maquillaje para retoques y algunos pantiprotectores, por precaución. Julie la observó con media sonrisa.

—Dominas muy rápido los inconvenientes femeninos.

Adriana se miró al espejo. Pensó en Antonio, en su risa honesta antes de cada carrera, en esa forma de tratarla como si nada hubiera cambiado… y como si todo hubiera cambiado.

—Aún no los domino todos —respondió.

Y salió rumbo a la gala, con paso firme, sabiendo que la verdadera carrera apenas comenzaba.

Entre Mantarrayas y Tiburones (8)

 

Capítulo 8: Entre Mantarrayas y Tiburones

La pista estaba caliente y vibrante. Desde las gradas se sentía la energía contenida de miles de espectadores, pero en la parrilla de salida solo había una cosa en la mente de Adriana: ganar.

Aún llevaba un tampón entre las piernas —una incomodidad constante, un recordatorio físico de su nueva realidad—, pero no se lo permitiría tomar protagonismo.

Caminaba con seguridad hacia su monoplaza cuando Antonio se le acercó, ya con el casco en la mano.

—Suerte allá fuera —dijo, esbozando una sonrisa genuina—. Que gane el mejor.

Adriana lo miró, sorprendida por la naturalidad de su gesto. Por cómo no hubo ni una pizca de condescendencia en su voz. Solo respeto.

—Pase lo que pase —respondió con una media sonrisa—, no hay que dejar ganar a Stuart.

Ambos rieron. Fue breve, fue íntimo. Un instante de complicidad en medio del caos competitivo.

Y entonces se separaron, cada uno rumbo a su máquina, listos para enfrentarse de nuevo.

Adriana sintió un leve calor en sus mejillas mientras se colocaba el casco.

—¿Me sonrojé? —pensó, desconcertada. Pero ya no había tiempo para pensar en eso.

Desde el arranque, la carrera fue un infierno.

Stuart, Antonio y Adriana lideraron de principio a fin, alternando posiciones con una intensidad quirúrgica. En cada curva, uno rozaba al otro. En cada recta, los motores rugían como bestias disputándose el trono.

Adriana sintió que estaba en su mejor momento. Había aprendido a conocer su cuerpo, a anticipar los momentos en que la precisión debía imponerse a la fuerza bruta. Ya no era el tiburón de antes, pero como mantarraya, era igual de letal.

En la última vuelta, una pequeña distracción en la curva del sacacorchos le hizo perder el rebufo de Antonio… y Stuart aprovechó. Lo adelantó con una maniobra justa pero agresiva, rozando los límites del reglamento.

Cuando cruzaron la meta, el orden fue claro:

1º Stuart
2º Adriana
3º Antonio

Adriana aflojó las manos del volante con calma. Respiró profundo. No había frustración. Sabía que cualquiera de los tres pudo haberse llevado la victoria. Hoy no fue ella. Pero lo sería mañana.

Miró la tabla de clasificación desde el box. Stuart iba primero, por muy poco. Solo una carrera más. Una pista. Una oportunidad.

Y ella estaba lista para darlo todo.

Marcas en la Pista (7)

Capítulo 7: Marcas en la Pista

La siguiente carrera había sido toda una proeza.

Adriana se mantuvo firme, con ritmo sostenido, y ejecutó cada curva como si la pista fuera una extensión de su piel. Cuando cruzó la meta, lo hizo en segundo lugar, apenas unos segundos detrás de Antonio. Stuart, con evidente frustración, terminó tercero.

Las posiciones en la clasificación general estaban más apretadas que nunca: Antonio y Adriana casi empatados, con Stuart aún al acecho. Solo quedaban dos fechas. La presión era más intensa que nunca, pero por primera vez desde aquel cambio imposible, Adriana sonrió de verdad.

Tal vez no estaba ganando todas las carreras, pero había ganado algo más valioso: control, adaptación, fuerza interna. Y, sobre todo, esperanza.

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Sin embargo, nada la había preparado para lo que vendría después.

Al día siguiente de la carrera, se despertó lentamente, con el cuerpo aún agotado del esfuerzo, los músculos tensos por el entrenamiento y la adrenalina. Pero al estirar las piernas, notó algo raro. Las sábanas... estaban manchadas. De rojo.

Sangre.

Un charco pequeño, pero inconfundible, justo donde había dormido.

El pánico llegó como un trueno.

Saltó de la cama, fue al baño y al mirarse notó que la sangre seguía bajando por su entrepierna.

—¿Qué demonios...? —susurró, con las manos temblando.

Buscó su teléfono sin siquiera secarse y llamó a Marshal. Porque en medio del desconcierto, su mente todavía lo identificaba como su ancla, como su figura paterna. Porque antes, cuando era Adrián, Marshal había sido como un segundo padre.

Marshal contestó de inmediato, alarmado por la voz rota de su piloto.

Tras escuchar unos segundos, soltó una breve risa entre asombro y resignación.

—Es tu periodo, Adriana —dijo con tono más comprensivo que burlón—. Le pasa a todas las mujeres. Lo sé bien porque tengo hijas. Ya llamé a Julie, va en camino. Te va a explicar todo.

Adriana colgó con el rostro ardiendo. No sabía si quería llorar o golpear la pared.

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Julie llegó con una discreción amable, portando una bolsita con productos y una sonrisa que intentaba ser tranquilizadora.

—No te preocupes, es completamente normal. Esto te va a pasar cada mes. No es bonito, no es cómodo... pero se puede manejar. Vas a estar bien.

Le explicó todo con claridad, sin prisa pero sin rodeos: los cambios hormonales, el uso de toallas sanitarias, cómo identificar los primeros días, y lo más importante: que para poder entrenar tendría que usar tampones.

—¿Meterme eso… dentro? —Adriana preguntó con espanto, cruzándose de brazos.

Julie asintió con delicadeza.

—Muchas mujeres lo hacen. Deportistas, bailarinas, nadadoras. No te detiene. Solo hay que acostumbrarse.

Le dio instrucciones claras, incluso le mostró un diagrama, y esperó pacientemente al otro lado de la puerta mientras Adriana lidiaba con una experiencia que nunca pensó que viviría. Lo logró, aunque se sintió como si hubiera perdido una guerra.

Pero al menos volvió a tener control. Otra victoria, pequeña, pero suya.

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Ya lista, llegó al entrenamiento con expresión tensa, el cuerpo torpe y una sensación de vulnerabilidad que no lograba ocultar. Caminaba con la espalda rígida, como si temiera que todos supieran lo que acababa de vivir.

Marshal la vio llegar y, sin dar señales de compasión, lanzó una frase seca:

—Deja de caminar como una niña asustada y súbete al auto.

Adriana se giró, ofendida.

—¿Qué dijiste?

—Lo que escuchaste. —Marshal cruzó los brazos—. Puedes sangrar todo lo que quieras, pero eso no te impide manejar como la piloto que eres. Tienes un campeonato que ganar, Adriana. Si no quieres que te traten como a una niña, deja de actúar como una.

Fue irónico. Fue duro. Pero también fue lo que necesitaba.

Subió al monoplaza sin decir palabra. Encendió el motor. Respiró profundo. Y cuando salió de boxes, no pensó en la sangre, ni en su cuerpo, ni en la incomodidad. Solo pensó en el rugido del motor, en la curva que venía, en la línea ideal.

Una mujer más. Pero una piloto, primero.

Semáforo en Rojo (6)

Capítulo 6: Semáforo en Rojo

Adriana estaba de nuevo en la pista.

Los motores rugían como bestias impacientes. El calor del asfalto subía como vapor, ondulando el aire sobre la parrilla de salida. Todo estaba igual, y sin embargo, todo era distinto.

Sentada en su monoplaza, casco en mano, sentía las miradas como cuchillos. No había necesidad de escucharlos para saber lo que murmuraban. Que si estaba ahí por capricho. Que si no aguantaría. Que si era solo cuestión de tiempo para que colapsara bajo presión. El rumor no era más fuerte que el rugido de los V6, pero era más persistente. Más íntimo. Se colaba bajo la piel como una aguja fina.

Adriana cerró los ojos un instante, buscando silencio.

Entonces, sin pensarlo, empezó a mirar alrededor.

No estaba buscando nada. O al menos, eso creía. Los otros pilotos se acomodaban en sus autos, los mecánicos hacían los últimos ajustes. Todo seguía la rutina habitual de cada domingo. Todo… salvo la mirada que encontró entre el casco y el parabrisas de la parrilla número dos.

Antonio Garfield.

Levantó una mano, con naturalidad, y le saludó con la palma abierta.

Adriana dudó solo un instante antes de devolver el gesto con una sonrisa leve, automática.

Y luego, apenas lo hizo, se preguntó:

¿Por qué hice eso?

No había razón. No se saludaban antes de cada carrera. Nunca lo habían hecho antes. Era estúpido. ¿O no lo era?

Sintió el rubor subirle por el cuello y se apresuró a colocarse el casco.

"Concéntrate", se dijo.

Pero las revoluciones de su mente estaban más descontroladas que las del motor.

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Cuando las luces rojas del semáforo comenzaron a encenderse, una a una, su respiración se acompasó con los latidos del corazón.

Cinco luces encendidas.
Silencio.
Y luego…
¡Apagón!

La largada fue limpia. Su auto respondió con fiereza. Las primeras vueltas se sintieron como un reencuentro. Estaba de vuelta. Tal vez no como antes, pero sí de otra forma. Ya no era un tiburón, implacable, agresivo, devorando curvas y rivales.

Ahora era otra cosa.

Se sentía como una mantarraya: elegante, precisa, veloz sin ser brutal. Se deslizaba por el circuito, tomaba las curvas con una gracia inesperada. Donde antes atacaba con fuerza, ahora respondía con fluidez. No era peor. Era distinto.

Y eso le bastaba.

Durante gran parte de la carrera, lideró con autoridad. Stuart y Antonio le seguían de cerca, pero no podían alcanzarla. Cada adelantamiento que intentaban era contenido con frialdad. Cada intento de presión era devuelto con un ritmo constante, medido.

Pero en la última vuelta, sus neumáticos comenzaron a decaer. La precisión que había sido su aliada se volvió vulnerabilidad. En la curva 9, Stuart encontró un hueco y pasó por dentro. Apenas unos segundos después, en la recta final, Antonio aprovechó el rebufo y la superó en la frenada.

Tercero.

Adriana cruzó la línea de meta aún con las manos firmes sobre el volante, pero los dientes apretados.

Tercero.
Pero mejor que séptimo, pensó.

Al salir del auto, saludó al equipo con una media sonrisa. Marshal le levantó el pulgar con gesto serio, como reconociendo que estaba avanzando. Al revisar la tabla general, vio que seguía en primer lugar, pero su ventaja había disminuido. Ya no era la intocable del campeonato. Ahora era la perseguida.

Y, por alguna razón, eso la motivó más.

Belleza en Pista (5)

 

Capítulo 5: Belleza en Pista

Adriana había querido pasar desapercibida. No destacar. Caminar entre los invitados de la gala como un fantasma con copa en mano y sonrisa fingida. Pero eso era imposible.

No cuando eras la única piloto mujer en todo el campeonato. Y menos aún vestida con un ceñido vestido negro de escote preciso, tela brillante y abertura lateral que decía "mírame" en voz alta.

Cada paso que daba con esos tacones era un imán de miradas. Cada vez que se agachaba un poco para tomar un bocadillo sentía los ojos clavados en su espalda, en su cintura, en su trasero. Por primera vez entendía, en carne propia, lo que era sentirse observada no por lo que hacía, sino por lo que parecía.

—¿Cómo soportan esto las mujeres? —murmuró para sí, sin esperar respuesta.

Marshal estuvo con ella un rato, escoltándola por la pista social como quien escolta a un dignatario bajo amenaza. Pero pronto lo llamaron por teléfono y Adriana se quedó sola. Apenas alcanzó a girarse para buscar una salida discreta cuando apareció Stuart Powers.

Tercer lugar en la clasificación. Rápido en la pista, desagradable en todo lo demás.

—Al menos ya tienes futuro como edecán cuando descubras que ya no sirves para esto, Adriana —le dijo sin molestarse siquiera en sonreír.

La frase le golpeó como una piedra. Sintió cómo se tensaban sus músculos —nuevos, más suaves, menos explosivos— y se le quedó helada la lengua. No sabía cómo reaccionar. En otro tiempo, en otro cuerpo, quizá habría contestado con un empujón, una carcajada sarcástica, algo. Pero ahora…

—Aún así te va a ganar, Stuart. Tenlo por seguro —dijo una voz masculina a su lado.

Antonio Garfield. Segundo en la tabla, rápido como un rayo en mojado, y más astuto que muchos veteranos. Se colocó entre ambos con naturalidad, como quien interrumpe un chiste malo en una sobremesa.

Stuart frunció el ceño.

—Vaya, parece que ya tienes novio, Adriana —soltó, girando sobre sus talones y alejándose sin esperar respuesta.

Antonio no dijo nada al principio. Solo se quedó a su lado, tomando un sorbo de su copa.

—¿Estás bien? —preguntó después de un instante.

Adriana asintió, aunque no estaba segura.

—Gracias —dijo simplemente.

—De nada. Algunos de estos tipos solo entienden de cilindros y testosterona. No pierdas el tiempo respondiendo en su idioma. Respóndeles en la pista.

Adriana lo miró de reojo. Él ya había vuelto la vista al escenario, donde los organizadores comenzaban los anuncios formales de la noche. Pero su presencia seguía ahí, sólida, discreta. Como si, de alguna forma, hubiese decidido que ese era su lugar por ahora.

Adriana enderezó los hombros. Aún le quedaba mucho por aprender. Pero al menos, por esa noche, no estaba sola.

Gala de Obligaciones (4)

Capítulo 4: Gala de Obligaciones

Pasó la mañana concentrada en lo único que importaba: el circuito. Adriana había trabajado con los ingenieros en pequeñas modificaciones del monoplaza. Su centro de gravedad era distinto, la distribución del peso corporal también. Cada curva era una negociación con sus propios límites.

Y aunque su cuerpo aún se sentía extraño, empezaba a adaptarse. El coche respondía mejor, y ella también. Estaba por salir de nuevo, lista para unas vueltas más, cuando vio a Marshal agitando los brazos desde el borde del pit.

—¡Adriana, fuera del coche! Tienes visita.

Adriana frunció el ceño, desconectó el volante y se bajó con agilidad. Una joven de unos veinte años, impecable en su blazer blanco y su falda lápiz, la esperaba al lado de Marshal con una sonrisa profesional.

—Hola. Soy Julie, asesora de imagen de tu patrocinador principal: Athene —se presentó con un apretón de manos—. Estoy aquí para ayudarte a prepararte para la gala de esta noche.

—¿Gala? Pensaba ir con pantalón y camisa como siempre.

Julie sonrió con la paciencia de alguien que ha tenido esta conversación muchas veces.

—La marca insiste en que asistas con vestido y tacones. Fue parte del acuerdo que firmaste con ellos, claro que lo firmaste sin saber que te volverías una mujer, pero Athene podría cancelar tu contrato si incumples las condiciones del mismo. En la rueda de prensa dijiste que ibas a vivir esta experiencia como mujer. Pues... este es uno de esos momentos.

Adriana giró hacia Marshal, esperando que al menos él le diera una excusa para zafarse. Pero el jefe del equipo se limitó a cruzarse de brazos.

—No me gusta más que a ti, pero sin ellos, no hay equipo.

Y eso era todo. Adriana bajó la cabeza y suspiró.

—Está bien. Lo haré… por el equipo.

Las horas siguientes fueron una tortura disfrazada de glamour. Julie le enseñó cómo caminar con tacones, cómo mantener la postura, cómo sentarse sin que el vestido subiera demasiado. Le explicó sobre primer, base, delineador y corrector como si estuvieran hablando de componentes de motor. Y cuando Adriana pensó que ya estaba lista, Julie negó con la cabeza.

—Eso era solo práctica. Ahora sí, vamos con lo bueno.

Sacó un segundo par de tacones, negros, brillantes, más elegantes. Y un vestido distinto. Este no era suelto ni sencillo. Era ceñido, de tela pesada y de corte sirena, que resaltaba cada curva de su nueva anatomía. Adriana se lo puso frente al espejo y por un momento no supo quién la miraba. Su silueta era completamente femenina. La cintura estrecha, las caderas redondeadas, el escote discreto pero firme. Una mujer de revista.

—No puedo usar esto —murmuró.

—Es obligatorio —dijo Julie suavemente—. Pero no estás sola. Estás aprendiendo. Y para ser honesta… te ves increíble.

Adriana no respondió. Solo se miró un segundo más en el espejo, como si buscara a Adrián en algún rincón de ese reflejo.

No lo encontró.

Resignada, tomó aire, ajustó los tirantes, recogió su clutch con las llaves, el labial y el polvo compacto, y salió de la habitación. El eco de sus tacones resonaba por el pasillo del hotel, cada clic clac recordándole que nada volvería a ser igual esa noche.

La gala la esperaba.

Y todos los ojos estarían sobre ella.

En la Mira (3)

 

Capítulo 3: En la Mira

La sala de prensa estaba repleta. Cámaras, micrófonos, flashes. Nadie quería perderse el evento más insólito en la historia reciente de la Fórmula 1. En el estrado, tres sillas aguardaban frente al mar de periodistas: una para el doctor, una para Marshal y otra, en el centro, para Adriana.

Subió al podio con el uniforme de piloto ceñido a su nueva figura, el cabello recogido en una coleta rápida y el rostro sereno, aunque por dentro la tensión le retorcía el estómago. A su lado, el doctor carraspeó antes de comenzar.

—Gracias por venir. Sé que muchos tienen preguntas. Voy a ser claro: por un error en la farmacia, al piloto Adrián Soler se le suministró un medicamento experimental que no correspondía a su tratamiento prescrito. El medicamento en cuestión es un modulador genético diseñado para alterar temporalmente la expresión hormonal y física del paciente. Su uso está limitado a ensayos clínicos autorizados.

Los murmullos no se hicieron esperar.

—Los efectos son reversibles. Según los datos disponibles, la duración promedio es de cuatro meses. Adrián, ahora Adriana, ha tomado la decisión consciente de vivir este proceso con total integridad y responsabilidad.

El doctor se detuvo un segundo, mirando al público con gravedad.

—No descartamos que esto haya sido más que un accidente. Hay irregularidades graves. El boticario responsable está detenido, y se ha iniciado una investigación formal.

Marshal tomó la palabra de inmediato, con su tono directo y áspero de siempre.

—Como jefe del equipo, quiero dejar claro que seguimos contando con Adriana Soler como nuestra piloto principal. Su talento no desapareció. Solo necesita adaptarse. Lo hará. Y cuando lo haga, volverá a estar al frente.

Adriana sintió el peso de todos los ojos clavarse en ella cuando le dieron el micrófono. Tomó aire y habló con la voz firme que estaba aprendiendo a reconocer como propia.

—No pedí esto. Pero tampoco voy a esconderme. Sigo siendo yo. Soy la misma persona que ganó tres carreras esta temporada. Solo que, por ahora, lo haré en otro cuerpo. Lo importante está en la pista.

Las primeras preguntas llegaron en avalancha.

—¿Cómo afecta esta transformación a su contrato?

—¿Cree que el cambio físico le impedirá ganar de nuevo?

—¿Va a cambiar su nombre oficialmente?

Adriana respondió con sobriedad, eligiendo cada palabra con cautela. Hasta que llegó la pregunta que congeló la sala.

—Disculpe… —dijo un periodista con sonrisa torcida— ¿nos puede decir cuál es su talla de brasier ahora?

El murmullo se convirtió en un rugido. Adriana parpadeó, atónita, y alcanzó a ver cómo Marshal se levantaba de golpe.

—¡Se acabó! —bramó, golpeando la mesa con la palma abierta—. ¡Esta es una rueda de prensa deportiva, no un circo! ¡Fuera!

El doctor se puso de pie también, visiblemente indignado. Los miembros de seguridad empezaron a escoltar a los tres fuera del salón, mientras las cámaras seguían disparando flashes.

Adriana salió con el corazón latiéndole en los oídos. Sentía rabia, vergüenza, y algo que no supo identificar de inmediato. No por el idiota de la prensa. Sino por saberse expuesta. Por entender, al fin, lo que significaba competir como mujer en un mundo de hombres.

Y no había vuelta atrás.

Bajo Presión (2)

Capítulo 2: Bajo Presión

El box del equipo hervía con actividad. Mecánicos, técnicos e ingenieros se movían con precisión milimétrica, preparando el monoplaza número 12 para la clasificación. Adriana estaba en el centro de todo, enfundada en un traje que apenas le ajustaba. A pesar de los retoques de último minuto, el asiento no calzaba del todo con su nueva anatomía. Era más estrecha, más liviana, y cada curva de su cuerpo exigía una nueva adaptación.

—Debes ser más preciso —le advirtió Marshal, el jefe de pit crew, sin rodeos mientras ajustaba los datos en la tablet—. Tu nuevo cuerpo será mucho menos fuerte, y eso te da menos margen de error. No vas a poder corregir con fuerza lo que no controles con técnica.

Adriana asintió en silencio. Ya lo intuía, pero escucharlo de boca de Marshal lo hacía más real. Miró hacia el paddock y notó las miradas desconcertadas de los otros pilotos. Algunos la observaban con el ceño fruncido, otros cuchicheaban sin disimulo. Ningún cartel ni anuncio oficial explicaba su presencia allí. Para todos los efectos, Adrián Soler seguía siendo quien figuraba en la pizarra electrónica.

—Convocamos una rueda de prensa para esta noche —añadió Marshal, sin apartar la vista de los datos—. Tendrás que pensar qué vas a decir. Pero ahora enfócate en lo que importa.

Adriana asintió otra vez, aunque su mente ya estaba dividida en demasiadas partes. Las vueltas de calentamiento pasaron volando. Cuando se apagaron las luces rojas, el rugido de los motores se tragó cualquier pensamiento.

La carrera fue brutal.

Desde la primera curva, Adriana comprendió que lo que le había dicho Marshal no era una exageración. El volante, que antes respondía como una extensión de su cuerpo, ahora le exigía una precisión quirúrgica. Su fuerza ya no bastaba para dominar el auto en frenadas tardías o para resistir el tirón de las curvas rápidas. El cuello volvió a dolerle, aunque no de la misma forma: era el peso del casco, el esfuerzo de mantener la línea, el impacto de los Gs.

Peor aún fue la sensación de no estar a la altura de sí mismo. De saber que cada pequeño error era suyo y no del auto. De sentirse limitado. Vulnerable.

Cuando cruzó la bandera a cuadros, lo hizo en séptimo lugar. Séptimo. Adrián Soler no conocía esa posición desde su debut en la categoría. No hubo festejo en el box. Solo una mezcla de miradas evitadas y silencio incómodo.

La tabla general apareció en las pantallas. Su ventaja seguía allí, pero ya no era una sentencia. Era un recuerdo. Cualquiera de los tres pilotos que lo escoltaban podía alcanzarlo si ella seguía así.

Se quitó el casco lentamente, respirando hondo. El sudor empapaba su nuca y bajaba por su espalda. Se sentía frustrada, cansada, incluso humillada. Pero nada de eso se comparaba con lo que vendría.

La rueda de prensa.

Esa era una curva que no se tomaba con neumáticos duros ni con ala ajustada. Era otra cosa. Una pista sin asfalto donde la velocidad no servía de nada y las miradas pesaban más que cualquier carga aerodinámica.

Y tenía que afrontarlo solo.

Pole Position (1)

Capítulo 1: Pole Position

Adrián Soler llevaba una temporada impecable. Tres victorias consecutivas, dos poles en clasificación y un dominio absoluto que tenía a los comentaristas preguntándose si alguien sería capaz de arrebatarle el campeonato. Durante las pruebas libres del Gran Premio de Francia, su monoplaza respondía como un violín afinado, pero su cuerpo no. El cuello le dolía, apenas podía girarlo del todo al salir de las curvas más cerradas.

—Nada grave —le aseguró el doctor del equipo tras examinarlo en la unidad médica—. Contractura leve. Te recetaré algo para el dolor.

—Es común en este circuito. Curvas rápidas, cargas G… Te recetaré un relajante muscular y analgésico suave. Descansa bien esta noche.

La pastilla que recibió en la farmacia tenía un curioso color rosa, pero Adrián no le dio importancia. Se la tomó antes de dormir, esperando amanecer listo para la clasificación.

Y amaneció sin dolor. Pero también sin pectorales, sin barba… y con una voz más suave, más aguda. Frente al espejo, una mujer lo observaba con los ojos muy abiertos. Tenía el cabello algo más largo, la piel más tersa y una figura atlética, femenina, completamente desconocida.

—¿Qué carajos…?

El rostro era más fino, la mandíbula menos marcada, los labios más carnosos. Y el cuerpo... el cuerpo no era suyo.

Tenía senos. Caderas. Musculatura definida, pero femenina. Un abdomen plano, unas piernas largas, elegantes. Nada de vello facial. Nada de vello corporal.

—¡¿Qué mierda es esto?!

La voz era ajena, como una versión doblada de sí mismo. Se golpeó las mejillas, abrió la ducha, buscó el celular, pero no podía desbloquearlo con el reconocimiento facial. Se vistió a trompicones, con ropa deportiva que le colgaba del cuerpo nuevo, y corrió como pudo hasta la unidad médica del equipo.

El doctor se atragantó con su café al verla entrar.

—¡¿Quién es usted?! —preguntó de inmediato, poniéndose de pie.

—Soy yo, idiota —dijo Adrián, o mejor dicho, Adriana—. Adrián Soler. ¿Qué diablos me diste?

El médico parpadeó, tragó saliva y se acercó con precaución.

—Esto es imposible...

—¡Me tomé lo que me recetaste! ¡La pastilla rosa! Y ahora mírame. ¿Qué clase de experimento es este?

El doctor buscó entre los papeles, hizo algunas llamadas nerviosas, hasta que finalmente le confesó:

—No... no fue lo que te receté. Hubo un error en la farmacia. La píldora rosa... es un prototipo experimental. Se está probando con autorización médica en unos cuantos países. Cambia temporalmente la expresión genética, la fisiología... incluso el sistema hormonal. Se diseñó originalmente para tratar casos severos de disforia de género.

—¿Me estás diciendo que me convertí en mujer por accidente?

—Exacto.

—¿Por cuánto tiempo?

—No lo sé, necesito hacer unas llamadas.

Tras varias gestiones y una revisión de los registros de la farmacia, el doctor confirmó lo que Adrián ya intuía.

—La cápsula rosa que te dieron no era el relajante muscular que receté. Era... otra cosa. Un fármaco experimental que está en ensayos clínicos limitados. Es una especie de modulador genético reversible.

—¿Reversible?

—Sí… pero no inmediato. El cuerpo entra en una especie de reconfiguración estable. Según los datos preliminares, el efecto dura al menos cuatro meses.

Adrián se dejó caer sobre la camilla.

—¿Cuatro meses? ¿Cuatro?

—Lo lamento mucho. Esto es una barbaridad. Tenemos que informar de inmediato a la FIA. Ellos decidirán cómo proceder. No te pueden dejar competir así. Esto...

—¿Así cómo?

El doctor la miró, confundido.

—No hay ningún reglamento que diga que hay que ser hombre para competir en Fórmula 1. Si el cuerpo funciona, yo corro.

El doctor la miró como si hubiera perdido la razón.

—Pero Adrián… no tienes idea del revuelo que va a causar esto.

—Entonces mejor que empieces a preparar una buena historia. Porque este domingo yo me subo al coche.

(Continuará)

Nuevo Blog

  

Llegué al punto en que tengo tanto material sin publicar que cree un nuevo blog. 

Pueden visitarlo en:

https://johanatgcaps.blogspot.com/

Ya llevo un mes publicando allá, echen un vistazo si no lo han hecho. Los próximos 15 días en este blog habrá relato en lugar de captions pero si quieren captions pueden verlas en mi otro blog. Espero me visiten allá. 

Disculpen si hago spam de mi nuevo blog cada cierto tiempo pero quiero tener visitas también allá.

La falda

De niño siempre sufrí acoso escolar. Era delgado, de huesos finos y con rasgos delicados. Todos me decían que parecía una niña.

Un día, el peor de todos mis bullies, Alan, junto a sus secuaces, me acorralaron en el baño de la escuela. El aire olía a desinfectante agrio y a humedad. Me quitaron el pantalón a la fuerza y me pusieron una falda. La tela era sintética, áspera contra mi piel. Sentí el frío del azulejo en la espalda y un vacío ardiente en el estómago. "Esa falda te queda muy bonita, Ariel; hasta tu nombre es de niña", dijeron mientras se llevaban mi pantalón.

Tuve que permanecer así el resto del día. El roce de la falda contra mis piernas era un recordatorio constante de mi situación. El sudor frío me pegaba la camisa al cuerpo. Lo más humillante fue que, a pesar de mi pelo corto, muchos en los pasillos creyeron que era una niña de verdad. Susurraban. Algunos se reían. Otros solo me miraban con curiosidad. La vergüenza tenía un sabor metálico en mi boca.

...

Unos años después llegó el Gran Cambio. Mi cuerpo se transformó. Ahora soy una mujer biológica aunque sigo siendo joven, ahora soy una señorita... Los recuerdos de aquella falda impuesta han sido reemplazados por la suavidad de las faldas que elijo ponerme libremente.

No puedo creerlo

No puedo creer que Sergio me haya hecho esto. La persona que yo consideraba mi mejor amigo y por la que haría todo, me obligó a convertirme en mujer. Era domingo por la tarde. Estábamos en su casa viendo fútbol, ​​cuando me invitó una bebida extraña. Le pregunté qué era, pero no dijo nada. Entonces me lo tomé y mi cuerpo empezó a cambiar. Cuando terminó el cambió se acercó a mí. 

Quería matarlo, pero en cambio me pareció muy atractivo. Nos besamos y acabamos teniendo el mejor sexo de mi vida. Ese día me convertí en Elena, su amada esposa. Ese cabrón se metió en mi mente. Seguía siendo yo mismo, pero la idea de llevar ropa de hombre me daba náuseas, sabía que tendría que llevar vestidos, faldas y medias todo el tiempo. Y cada vez que lo veía no podía evitar actuar como su esposa. Nos abrazamos y nos besamos muy a menudo, aunque yo no lo quisiera, mi cuerpo está reaccionando a la programación mental que me hizo. Inmediatamente me moje entre las piernas. Ahora estoy esperando que vuelva del trabajo. Estoy ovulando ahora y hoy es mi día más fértil. No puedo dejar de pensar en él y en su polla dentro de mi coño, convirtiéndome en una mamá.