Muy a mi pesar

El mundo se encogió en los confines de cuatro paredes que no reconocí. "Vale", pensé, "esta no es mi casa".

Mi mirada, buscando un ancla, se posó en un montón de ropa sobre una silla. Una blusa de seda, unos jeans ajustados. La extendí con desconfianza. "Esta ropa no es mía". La afirmación, simple y devastadora, fue el prólogo de una verdad más profunda.

Entonces, me miré.

Fue en el espejo del armario donde la pesadilla tomó forma. Una extraña me devolvía la mirada. El reflejo era... suave. Curvo. Ajeno. Una rebelión de curvas donde antes había ángulos rectos. Mis manos, moviéndose por voluntad propia pero guiadas por un pánico insondable, se alzaron para tocar lo que mis ojos se negaban a aceptar.

"Ni siquiera mi cuerpo es mío".

El descubrimiento fue una ceremonia lenta y tortuosa. Mis palmas se deslizaron por el costado de mis caderas, ahora generosas y extrañamente pesadas, un balanceo que no pertenecía a mi andar. Subieron, encontrando la cintura, un remanso de suavidad antes del siguiente trauma. Y entonces, topé con el peso firme y ajeno de mis pechos. Un suspiro atrapado se convirtió en un jadeo. Eran reales. Sólidos. Una presencia imposible en el torso que durante veinte años había sido plano. 

Mi mente, nadando en un mar de negación, buscó desesperadamente un punto de referencia, el ancla física de mi antigua identidad. Bajé la vista, hacia el triángulo de la entrepierna. Nada. Una suave llanura donde antes colgaba el familiar peso de mi propio ser. "Extraño tener mi pene entre mis piernas", pensé, y la frase sonó tan obscena y trágica como el vacío que sentía.

Fue entonces cuando el pánico tomó el control de mis dedos. No fue deseo, sino una necesidad desesperada de verificación, de encontrar una grieta en esta realidad imposible. Comencé a explorar, con una torpeza infantil, esa nueva geografía íntima. La textura era suave, el tejido sensible y extraño bajo mi tacto. Y para mi horror, una respuesta comenzó a brotar desde las profundidades de este cuerpo traicionero. Un calor húmedo, un latido que no era mío, pero que resonaba en cada nervio. Era una excitación prestada que me avergonzaba y, de manera inevitable, me envolvía.

Subí la intensidad de mi exploración, mis dedos presionando con más fuerza, como si pudieran atravesar la carne y encontrar mi antiguo yo escondido debajo. Mi respiración se volvió entrecortada, un ritmo jadeante que llenó la habitación. Estaba hecha un desastre, súper caliente, prendida por el fuego de este nuevo cuerpo. 

Fue en ese clímax de confusión y placer ajeno cuando los pasos resonaron en el pasillo. Pesados, seguros. Lo sabía. Era mi esposo. Mi corazón, se aceleró. La puerta se abrió unos segundos después, y él se detuvo en el marco, sus ojos recorriendo mi estado: el cabello revuelto, la piel enrojecida, la postura culpable.

Una sonrisa lenta se dibujó en sus labios. "Parece que tienes muchas ganas", dijo, su voz un ronroneo que me heló y, para mi terror, hizo que un nuevo escalofrío de aquel calor recorriera mi espina dorsal.

"Qué bien", continuó, mientras sus manos se movían hacia su cinturón, "porque yo también llegué con ganas".

El ruido de la cremallera fue el sonido de mi sentencia. Al verlo liberar su miembro, enorme y erecto, una parte de mí, la parte racional que aún gritaba en el interior de este cascarón, comprendió con fría claridad. El estúpido genio, en su literalidad perversa, sí había cumplido su palabra. Mi deseo de tener sexo tan a menudo como fuera posible se materializaba ante mí, no como hombre, sino como mujer. Y por la forma en que este cuerpo respondía, ardiendo con una necesidad ajena, parecía que el deseo estaba a punto de cumplirse, muy a mi pesar.